Забавное совпадение случилось со мной вчера. Я вновь заглянул в книжную лавку, в которой бываю раз в сто лет. В прошлый раз я купил там книгу Брэдбери, а в этот — натолкнулся на книгу ещё одного автора, известного мне со времён моей юности. На полке ждала моего прихода книга Владимира Леви «Одинокий друг одиноких».
Очень похожие эмоции испытал я и на этот раз: Как? Автор ещё пишет? Славно! Сколько же ему ныне? 67! Ого! Ну, дай Бог ему здоровья!
О чём книга? Она про одиночество. И, как это не странно, про любовь. Немного жёстче обычного. Стихи в перемешку с размышлениями. Немного автобиографических реминисценций. А вообще — разговор. Просто разговор с читателем. Со своим читателем.
Вот несколько строк, из тех, что уже успел прочесть:
Есть порода людей, наделённых даром производить впечатление глубоко своих, необычайно своих, ну просто «своее» некуда. Со всеми и с каждым мгновенно находится общий язык, его и искать не надо, преград — никаких. Насколько я успел понаблюдать, среди таких своевитых примерно каждый второй — мерзавец или мерзавка. Фирменные предатели, холодные подлецы, хищники — как раз из таких вот гениев коммуникабельности.
Жёстко, но, похоже, верно.
