Ну, в общем, он пишет в жеже. Что? Где этот Тарту? Ну, чего ты к Тарту-то привязался? Эстония это. Вот. От Пскова недалеко. Да! Кстати! Знаешь как тамошние Псков-то зовут? Нет? Ща скажу — не поверишь! Пихква. О как. Не, ну прикол, да? Я сам как услышал… Но об этом после.
Ну, ты слушай! Вот. Так он, значится, пишет в жеже. По каковски? Да я не знаю. Говорят, попробовал как-то по-русски. Вроде, ничего так. Получается. Но сам-то убивается теперь. Жалеет страшно. А чего уж сейчас-то?
Не, конечно, не все время пишет-то. Это ты прав. Иногда мышарит. Что? Не, ну ты — совсем! То — тебе объясни, это — растолкуй. В общем, мышарит… Чего тут непонятного?
Что? Пьет ли? Ну, я с ним не пил… Хотя… пьет, конечно. Как не пить? Но добродетельно так. Помышарит-помышарит — да и хряпнет стопарик-другой. Такие дела.
